猎巫人，在北方干了二十年，烧死过十一个女巫。后来老了才回到这儿，接了教堂执事的活儿。你以为他手里那根木杖是随便捡的？那是教会发的法器，专克巫术用的。”
罗兰觉得自己的血液在那一瞬间冻住了。
他张了张嘴，想说什么，但嘴唇像被缝上了一样，怎么都张不开。
疤脸男人没有注意到他的异常，继续说着：“执事说了，只要把法器靠近巫女的身体，法器就会发光，骗不了人的。所以我们不用找，跟着法器走就行，法器会自己指路。”
罗兰猛地抬起头，看向队伍最前面那根刻着十字架的木杖。
木杖顶端的十字架，此刻正散发着一种微弱的、几乎看不出来的光。
那光是淡蓝色的，像冬夜里的第一缕月光，又像深海水母身上那种冷冰冰的、不属于人间的荧光。
那光很淡，淡到如果不仔细看根本注意不到，但在越来越暗的林间，那点淡蓝色的光像一只从地底伸出来的手，无声地、坚定地指着某个方向。
那个方向。
罗兰认识那个方向。
那条路他走过几千次几万次，闭着眼睛都能走到。
那根木杖指的方向，是木屋的方向。
是他从小到大唯一知道的家。
他的身体比他的脑子先动了起来。
他没有喊叫，没有推搡，甚至没有加快脚步。
他只是从队伍的边缘慢慢地、不引人注意地滑了出去，像一滴水从一片叶子上滑落，无声无息，不留痕迹。
他退到了一棵大树的后面，然后转身，弯下腰，贴着地面，像一只被猎人追赶了太久的狐狸一样，钻进了路边的灌木丛里。
枝条抽打着他的脸，荆棘划破了他的手背，枯叶和泥土灌进了他的靴子。
他不管，他不疼，他什么都感觉不到。
他只知道他必须比那群人先到木屋，必须在他们到达之前把埃莉诺带走，带到森林更深的地方去，带到谁也找不到的地方去。
他跑得比这辈子任何时候都快。
风在他的耳边呼啸而过，树木从他的两侧飞掠后退，他的肺像被火烧一样地疼，他的腿像灌了铅一样地沉，但他不能停，不能停，不能停。
他冲进院子的时候，木屋的门开着。
埃莉诺站在门口，手里拿着一把草药，正准备往窗台上放。
她听到动静，抬起头，看到了满脸血痕、衣服被荆棘撕破、大口大口喘着气的罗兰。
“埃莉诺。”罗兰的声音沙哑得不像他自己的，他弯着腰，双手撑在膝盖上，大口大口地喘着气，“有人来了。很多人。他们拿着武器，还有一个猎巫人，他手里有一根木杖，他们已经往这边来了，你必须跟我走，现在就走，马上——”
“罗兰。”
她的声音不大，但罗兰的声音就像被人按了暂停键一样戛然而止。
他直起腰，看着埃莉诺，看着她那双依然平静得像一潭死水的眼睛，看着她微微抿着的嘴唇，看着她握着草药的那只手，指节泛白，像每一次她假装镇定的时候一样。
“你走吧。”她说。
罗兰以为自己听错了。
“什么？”
他们没能把话说完，他们的声音被其他声音给覆盖了。
树枝折断的声音，靴子踩在落叶上的沙沙声，金属碰撞的叮当声，还有低沉的、此起彼伏的男人的说话声。
这些声音从四面八方涌过来，像潮水一样，越来越近，越来越响，越来越密，直到最后，木屋的院门口出现了第一个人的身影。
然后是第二个，第三个，第四个。
不到一盏茶的功夫，三四十个拿着武器的男人把木屋前面的空地站满了。
他们站在暮色中，手里举着火把，火光把他们的脸照得忽明忽暗，像一群从地狱里爬上来的鬼魂。
执事站在最前面，那根刻着十字架的木杖竖在他的身侧，杖顶的十字架散发着稳定的、不疾不徐的淡蓝色光芒，像一只冰冷的、不会眨动的眼睛，一动不动地盯着埃莉诺。
执事的目光从木杖的顶端移到埃莉诺的脸上，又从埃莉诺的脸上移回木杖的顶端。
他笑了。
那个笑容让罗兰的胃猛地缩紧了。
那不是愤怒的笑，不是残忍的笑，而是一种更可怕的、更让人毛骨悚然的、像一个猎人终于追到了追了一辈子的猎物时才会露出的笑——满足的、释然的、甚至带着一丝虔诚的、感恩的笑。
“找了这么多年，”执事的声音在寂静的林间显得格外清晰，“终于找到了。”
罗兰挡在埃莉诺面前，张开双臂，像一只母鸡护着自己的雏鸟，尽管他知道自己面对的不是鹰隼，而是一群已经红了眼的狼。
“你们搞错了，”他的声音在发抖，但他的身体一步都没有退，“她不是什么女巫，她只是一个住在林子里的普通人，她没有害过任何人，你们不能—
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