有人在她耳边说让她出去透透气。
她站起来，腿软了一下，差点摔倒，膝盖弯曲的那一刻关节里发出一声脆响。一只手扶住了她的胳膊，是继父。继父的手大，力气也大，五根手指箍着她的上臂，稳稳地托着她，让她站直。她抬头看了他一眼，他的脸她还不太熟悉，只记得是一张方方正正的脸，眉毛浓，两道眉毛之间距离很近，看起来严肃，但眼神温和，眼角的皱纹往下走，是常年笑出来的纹路，和他此刻的表情不太搭。
“去外面坐一会儿。”他说，带着一种不属于这个乡下院子的口音，她点了点头，慢慢往外走。脚掌踩在地上是木的，膝盖以下的部分好像不属于她了。
灵堂外面是院子，阳光烈，晒得地面发烫，泥地上的裂纹被太阳烤得张开了嘴，知了在树上叫得震天响，一波接一波，此起彼伏，密密匝匝地塞满了整个院子。
她站在屋檐的阴影下，眯着眼睛看外面的光，觉得那光刺眼得很，白花花的，刺得她眼睛发疼。热浪一阵一阵地涌过来，裹着尘土和青草的气息，还有远处稻田里飘来的水汽，黏在皮肤上。
院子里的枣树长得高了，树冠遮天蔽日，下面一片阴凉，树干上有一圈旧绳子的勒痕，那是从前拴晾衣绳的地方。她小时候经常在那棵树下玩，爬上去摘树叶，在树荫下睡午觉，草席铺在地上，她翻个身就能碰到枣树的根，听外婆坐在旁边摇蒲扇讲故事，蒲扇扇出来的风带着干草和手汗的味道。
她站在那里，看着那棵树，看着阳光从树叶的缝隙里漏下来，在地上洒下一片一片的光斑，光斑的形状随着树叶的摇动在泥地上缓缓移动。
有人在那片光斑里走动，村里的亲戚，帮忙操持丧事的，进进出出，忙忙碌碌，有人端着盆，有人抱着一捆纸扎的金银元宝，有人在灶房里烧大锅饭，铁勺碰锅沿的声音从窗口传出来。还有几个她不认识的人，穿着城里人的衣服，皮鞋的底太硬，踩在泥院子里留下一个一个方正的印子，和周围格格不入，大概是继父那边的人。
然后祝辞鸢看见院子角落里站着一个人。
那个男生穿着黑色的衣服，衬衫扎进裤子里，袖口的扣子系得整整齐齐，连第二颗扣子都没解开。
他比周围的人都高，站在老槐树下面，微微低着头，不知道在想什么，下巴的线条从她这个角度看过去很清晰。他没有和任何人说话，也没有像其他人那样走动，就只是站在那里，两只手垂在身体两侧，安静得几乎让人注意不到——在一个所有人都在忙碌、在走动、在低声交谈的院子里，一个一动不动的人，反而变成了最显眼的东西：也许是他太安静了，也许是他和周围的一切都不一样，也许是——她也不知道是什么。
他听到什么声音，抬起头，目光扫过院子，经过那棵枣树、那些来回走动的亲戚、灶房冒出来的白烟，最后落在她脸上。
那是她第一次看清他的脸。十九岁的男生，眉眼已经长开了，眉骨和鼻梁撑出一道阴影，下颌角的轮廓从耳垂底下走到下巴，拐了一个很硬的弯，皮肤的颜色和周围那些晒得黝黑的乡下人完全不一样，那种白不是苍白，是没有被太阳碰过的白，搁在这个泥墙灰瓦的院子里，干净得不合理。他的头发有点长，额前有几缕垂下来，被风吹得微微晃动，他没有伸手去拨。
他看着她，她也看着他。她的眼睛还是红的，脸上还有泪水干了之后留下一条一条的白色盐渍，衣服皱巴巴的，膝盖那儿跪出了两块圆形的灰印，头发也乱了，有几根粘在脸颊上，身上沾着纸灰和烟火气，指尖被纸钱的黄色染料蹭得发黄。她清楚自己看起来狼狈极了。但她没有躲开他的目光。她不知道他是谁，也不在乎他是谁。
外婆刚刚去世，她的世界刚刚塌了一半，一个陌生人的目光算什么呢？
他们就这样对视着，隔着一整个院子的距离，隔着阳光和树影，隔着知了没完没了的叫声。她不知道过了多久，也许只有几秒钟，也许更长。最后是他先移开了视线。他低下头，看着地面。
她也转开目光，扶着门框站着，继续看那棵枣树。风吹过来，树叶沙沙响，树枝晃动的时候有几片干了的枣花簌簌地落下来，落在地上，很小，不仔细看看不见。外婆说过，树叶响的时候就是老祖宗在说话，让她不要害怕。
后来母亲出来找她。母亲的眼睛还是红的，但已经不哭了，脸上重新挂上了一层平静，嘴唇抿得紧紧的，下巴绷住了。母亲拉着她的手往里走，手心潮热，有一点颤抖，但用的劲很大，十根手指嵌进她的指缝里，扣得严丝合缝。
“该给你外婆磕头了。”母亲说。
她点了点头，跟着母亲往回走。走到院子中央的时候，她看见那个男生也跟了过来，走在继父身边，大概是鞋底太厚了，走起路来有点变扭。继父低声对他说了句什么，他点了点头，然后抬起眼睛，又看了她一眼。
“这是黎栗，”母亲注意到她的目光，停下脚步，对她说，“你继父的儿子。比你大四岁，以后——”母亲顿了一下，声音有些犹豫，那个停顿里塞满了成年人
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